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《秋士》

南方的初秋，叶还不曾枯黄，少有凋零的痕迹。我也没有上街去买一个苹果，所以，一直以为秋天还不曾临近。

这日的清晨，窗外落了一夜的雨像已停息，只有那首名为“Christina”的曲子依然在反复的继续。

那提琴的旋律，令人闭上眼睛，就会以为是正走在铺着青石板的小巷，落着微雨的晨曦……而我却在那样一个地方尽情的忧郁，仿佛不能自己。

这首源于爱尔兰的曲子，像是总会带来江南的雨季，那个会于思绪漾起淡淡的忧伤的回忆……

记忆里，她每日的从我窗下经过，即便落着小雨，也是一如晴日的从我的窗下经过，没撑雨伞、也没有雨衣，仿佛永远都是迷蒙的雨雾中，单薄而柔若细风的身影。

我从来不知她的芳名，也从未将她看的清晰，我只记得那依稀的身影，就随着名为“Christina”的曲子，往复的徘徊于记忆……

中午12点25分，窗户的玻璃上又有了雨点的痕迹，静静的延伸，很长、很长，就像泪滴在侧脸悄悄的流淌，却忘了拭去。

我不知何以如此的忧伤。许是这秋的来临，抑或是那凄婉的旋律，令人又忆起那朦胧的回忆。

若有所思的翻开日历，才明了，秋、早已来临。

怀着一丝确信是会失望的憧憬，推门出去。在那条八月的花香小径，飘着细雨的风中已没有芬芳的气息。我想、许是我又错过这丹桂的花季。

我就如此的错过一季又一季，再往复的听着那首名为“Christina”的曲子，一次又一次片刻的忧郁。

秋士悲，而知物化矣。

《子夜幽窗》

凌晨，从梦境的欣喜中微笑着醒来，恍惚的坐于床中央，望了一眼窗外的天空，依然沉黑。

于半醒中，静静的坐着，目光呆滞的凝眸于窗台上的小钟，亮着微光的指针，凌晨1点45分。

我静静的躺下去，闭上眼睛，想要回到先前的梦境，只是睡眠像是已在这片刻的苏醒中悄然的淡去。

我明了，那梦于今夜也许已无法延续。只是、就连极力的想要想起那梦中因何而欣喜都已不可以，于混沌的思绪中仿佛未留丝毫的痕迹。

窗外，远处街灯的光影中，树叶轻柔的摆动，不知这夜是否清凉。我只能感到，于紧闭的窗里，是干燥又沉闷的空气。

只是坐在窗边，冷气的风吹在赤裸的背上，些许的寒意，有深秋的错觉，我曾习惯的，那仿若遥远的遗忘的时代，平静于凋零与逝去的感觉。

此时的夜，依然深沉，无月的天空少有几分憧憬。凌晨，这新一日的起始，却何以在无光的暗夜中漫长的延续？是仍需等待，还是已然命定。

于晨光的憧憬，当夜色消隐，会否依然还是曾经的那个希冀？

于思绪的错乱中，我仿若爱上这暗黑的天狱。

也许、那仲夏的阳光，炎热的空气，从很久以前，就注定令我的心于狂热的灰烬中消隐。也许、这漫长的暗夜，从此时，又注定令我的心于微漠的悲哀与冷漠的淡然中苏醒。

窗、依然不曾开启；夜、仍是几分静谧；心、于无所谓幸福与悲哀中平静。

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《裂变的暗夜》

年少时的一天，路边一朵含苞的野花，花茎折了。

我弯下身去，用一块素色的手帕包住它，几天以后，那朵花开了，十字形的蓝色小花。我的脸上是欣然的微笑。

那个残阳如血的黄昏，光之血液流淌在冥暗的校园里。

我右手的拇指被上帝的宠儿死死的咬在利齿间，那疼痛的记忆直至今天，依然会牵动神经的颤抖，会让人的眼睛看到那飞尘中旋转的车轮，那在疼痛中麻木的肢体，那注定永远留下疤痕的左手，和永远的失去了存在意义的右手……那时，我渴望一块素洁的手帕，我渴望被拯救。可是那个黄昏，上帝睡着了，天使消失了，只有撒旦冷漠的望着我，等待着我用灵魂换取救赎。谁来拯救我……

那时的每个夜晚，令人濒临崩溃的梦里，被那个黄昏如血的残阳之光充满，从疼痛的幻觉中醒来，一个人静静的坐在床中央，极其痛苦的侧过脸来，望着那个用了六年的画夹，忆起那个带着它环游世界的梦，一切都消隐了，就像是那个黄昏忽然陨落的流星，那光影永远的不在了。

那时的每个白昼，我的手，染满血，淋漓的血，我细细的甜食它，淡淡的甜味。我用力的踩那一双双的手，而那断裂的声音却何以无法激发激情的灵感。我用力抱住那些头，用那撞击中裂开的皮肉里溢出的鲜血，在白色的墙上涂抹血腥的艺术。唯美，何以如此的唯美，胜却那个黄昏前我所有的作品。那年，我爱上了那艺术，令灵魂疯乱的艺术。